Estoy tramando un blog diferente
Espero no asesinarlo antes de tiempo

Imperativo

No volveré a escribir ebria.
Me requetempalago, guácala.

Pucha, se me desvirtuó tan rápido este blog.
Tan fofo y llorón.

Me retracto

Un dolor en el pecho es más bien un infarto.
Cuánto detesto releerme a veces.

Y se sacó después el anillo, y después el saco, que todavía llevaba puesto, como esperando algo. Y cuando se sacó el anillo lo miró, y recordó por qué esa noche ella estaba sufriendo, recordó cómo le dolía el amor y la vida, y por qué había elegido ese anillo, con ese beso, con ese amor, incrustado, para tenerlo siempre cerca, de noche, de día, con esta pena, para aliviar algo, o simplemente para saber que el amor es muchas veces un cuadro, un anillo, una noche, un dolor en el pecho que tarda años en sanar.

Ilusa

Ella se acuesta en la cama, se dice a sí misma que apenas se hagan las 12 se saca los zapatos y deja de esperarlo. Pero se hacen las doce, las doce y diez minutos, y ella sí, se sacó los zapatos, pero se apoya con cuidado en la almohada para que el peinado no se desarme y se fija que su posición no genere arrugas en el vestido negro que eligió especialmente para esa noche.
Y decide escucharlo a Caetano. Esa canción que tanto le gusta, que le recuerda a la noche en que se conocieron. Y la pone fuerte, para que le llegue bien al cuerpo, la envuelva y le haga sentir este dolor aún más intensamente. Y mira el techo y se pregunta por qué, cómo, en qué se convirtió, cuándo dejó de ser una novia y mujer tan segura de sí misma para convertirse en esto, este intento de mujer estúpida, que espera en su cama un sábado por la noche con el teléfono al lado, que parece mirarla, y ella con tantas ganas de revolearlo y escupirle en la cara a ese imbécil que alguna vez prometió algo.