Esta sublime borrachera con amigos.

Que lluevan respuestas.

Qué hacemos pequeñita qué hacemos qué qué qué

Que sí, que no, que la cabeza, que lo que sentís, que lo que te dicen, que es tarde, que esperaste de más, que no tenés razón, que sí la tenés, que eso no, que sí que sí que sí, que te importe, que no te importe, que te salga que te moleste que no te moleste que bailes que no que te quedes quieta que escribas que no no digas nada que las cosas son así que dejes de pensar que lo pienses porque si no te vas a arrepentir después nadie se arrepiente de nada no sé por dónde caminar me caí que la rodilla no duele tanto no jodas.

Mi fucsia es el lila de Alejandra.

Te queda la maceta

Caminó hasta la esquina, entró al local, buscó la planta que había visto en la vidriera dos días atrás. Se la envolvieron, la llevó a su casa, la regó y la puso encima de la mesa. Se imaginó una planta enorme, fortalecida, llena de brotes y feliz de estar dentro de su casa, con ella.
Pero la planta se empezó a marchitar. Agua, luz, sombra, charlas, y nada. La planta había sido una desagradecida. Y ella se guardó la maceta, la pintó de colores fuertes y la puso sobre la heladera. El fucsia la puso de buen humor.

Tres margaritas y ella me acerca la boca.
No lo entenderías.

Flora y yo decimos

el deseo es rey.

Me comería la luna.
No doy más.

La acuarela de Deleuze.

Me leo en tres colores: el gris de los domingos sola, el naranja brillante del alcohol y la música fuerte y el fucsia de mi deseo intermitente.

Estoy escuchando una canción que tiene colores pero claro que sería mejor morderte el hombro y mostrarte lo negro de mis ojos cuando me excito.

Te regalo mis ojos antes de dormir.

Mujeres mentirosas

Vos también querés coger, pedazo de frígida.
Más que nadie.

Cuidado con los ojos, chicos.

Cumpleaños feliz para todos, menos para el globo negro.
Todos de colores, menos uno.
Hinchadísimo, alguien lo infló de más.

Va (voy) a reventar.

Incendiada.

Voy hacia el fuego.

Todo muy gloomy.
Y eso que parece una palabra feliz.

Goce

Soy una diminuta muñeca de papel caminando despacio por el filo de una navaja tibia.

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego,
de silencio ingenuo,
de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.

Alejandra Pizarnik
Poema 35, Arbol de Diana.

Lo rojo del amor

La enamorada arrancó las flores, se las metió en la boca y las masticó. Las espinas, pequeñas, le hicieron sangrar la lengua. Boca enrojecida, mujer loca y muerta de miedo. Tragó, dolía todo el cuerpo. La mirada fija en un árbol muerto. Se abrazó a su tronco, ya desnuda, y lloró.

Encontraron su cuerpo los ciervos.